Mi yo de fuego

No soy quien crees conocer.

No busco comprensión,

Salvo la mía propia.

Bajo mi sonrisa

Se oculta mi verdadero yo.

Mírame,

Mira cómo ardo por dentro.

Soy puro fuego.

En mis ojos aún queda rastro

Del destello de mi alma.

El mundo es una cerilla,

Que roza contra mí

Y me prende sin cese.

Mírame,

¿Ves cómo ardo?

¿Ves el fuego a través de mis ojos?

Corre, ven y apágame.

Apágame,

Antes de que queme todo a mi alrededor,

Antes de que todo sea ceniza,

Antes de que el fuego me consuma

Por completo.

Poema a dos

Las manos ocupan tanto como yo,
abordo todo con ellas, arraso con el exterior
y si en este encuentro algún falso muro,
lo destruyo con armas cargadas de intención.
Miradas bajo faroles y palabras sobre barras
miradas bajo vendas y barras sobre las palabras.
Continúo mi servil camino hacia el olvido,
marcho despacio y sin preocupaciones en mi ceguera.
Al final el alba se eleva y la coraza se abre
y veo clara la realidad. Pero ya no duele.
Me hace caminar.


Santiago Varela y Carmen Fuentes

La lutte fatale entre l'artificiel et le naturel

Ses pas, lourds et sûrs, s'approchaient vers moi. Peu à peu, ils gagnaient de la vitesse.
Je pouvais le sentir proche, très proche. Quand j'ai levé ma tête, je l'ai vu.
Il avait les yeux noirs comme le charbon, ses cheveux étaient bruns et sans luminosité. Sa peau pâle et grise réfletait de la haine et de la tristesse.
Je pouvais sentir son coeur battre très doucement, comme s'il ne marchait plus. Je pouvais le voir à travers sa poitrine, il avait la couleur de la solitude.
C'était un être enorme. Il avait des bras et jambes fortes. Il portait des vetêments faits pour son propre enterrement.
Dans une main il avait une cigarette et il expulsait des bouffées de fumée par sa bouche et son nez.
Dans l'autre main il avait un pistolet.
Avec un geste authomatique, sans penser, il leva l'arme contre moi. En même temps, son visage montra un sourire froid, terrifiant, sans vie.
Moi, ce jour-là, j'étais habillé de printemps. Je l'avait attendu chez moi, assis, tranquille, en connaissant mon destin. Je ne luttais pas contre l'inévitable car, je savais que seulement lui pouvait me sauver.
Mes yeux bleus brillaient et mes pupiles étaient comme deux soleils au milieu de l'horizon.
Je portais des vetêments couleurés. Ils étaient de la couleur des papillons, de la couleur de fleurs, de la couleur de la liberté.
Mon coeur battait comme s'il était amoureux, même s'il savait que le dernier battement était proche.
Je l'ai regardé dans les yeux. On était face à face. Le jour et la nuit. La glace et le feu. La polis et la nature. L'assassin et moi, sa victime sans défense.
Il a dirigé l'arme vers ma poitrine et dans une seconde filante, il a appuyé sur la gachette.
Je suis tombé par terre, à genoux, mais avant de mon dernier soupire, j'ai pu voir comme lui, mon gris criminel en pierre et fer, tombait par terre et restait inerte près de moi.
Après avoir aperçu cette image, j'ai pu laisser partir l'air qui restait dans mes poumons et je suis rentré pour toujours dans le sommeil éternel avec l'âme seraine, comme tous ceux qui ont su vivre.

Llamaradas de tristeza

El fuego se levantó,

Llegando a cada rincón,

Prendiendo todo a su alrededor.

Mi corazón se incendiaba con sus llamas,

Ardía de dolor.

Pero no pudo llegar a los corazones

Helados y con espinas,

Corazones que se quebraban lentamente.

Mi interior suspiraba de angustia

Al tacto del calor.         

Un piano triste sonaba al fondo de la sala.

Él también ardía.

Desprendía olor a flores y lloraba.

Su perfume entró dentro de mí

Y apaciguó mi corazón quemado.

Su perfume entró dentro de ellos

Y descongeló sus corazones helados,

Cerró sus grietas.

Su música levantaba una ráfaga de viento

Que consiguió apagar el fuego.

El viento revolvió todas las cenizas,

Y éstas, quedaron enterradas

Para siempre

Dentro de mí. 

La fatal lucha entre lo artificial y lo natural

Sus pasos firmes y pesados se aproximaban hacía mí, y poco a poco iban ganando velocidad. Podía sentirlo cerca, muy cerca. Al levantar la cabeza, lo vi.

Tenía los ojos negros como el carbón, su pelo era oscuro y sin brillo y su tez pálida y grisácea reflejaba odio y tristeza. Desde donde estaba, podía sentir su corazón palpitar muy lentamente, como si ya no funcionase. Podía verlo a través de su pecho, tenía el color de la soledad.

Era un ser enorme. Tenía brazos y piernas enérgicas y fuertes. Vestía unas ropas que parecían estar hechas para su propio entierro.

En la mano sujetaba un cigarrillo y expulsaba oleadas de humo por la boca y la nariz.

En la otra mano sujetaba una pistola. En un gesto automático, sin ni siquiera pensarlo, alzó el arma contra mí. Al mismo tiempo, en su rostro se dibujó una sonrisa fría, escalofriante, sin vida.

Yo ese día iba vestido de primavera y lo había estado esperando en casa, sentado, tranquilo, sabiendo cual era mi destino. No luché contra lo inevitable, sabía que él era el único que podía salvarme de mi fatal muerte.

Mis ojos azules brillaban, y mis pupilas eran como dos soles en medio del horizonte.

Mis cabellos marrones lucían más elegantes que nunca.

Llevaba ropas coloridas. Color de las mariposas, color de las flores, color de la libertad.

Mi corazón latía como enamorado, a pesar de saber que su latido final estaba próximo.

Le miré a los ojos. Allí estábamos los dos, frente a frente. La noche y el día, el hielo y el fuego, la polis y la natura, el asesino y yo, su indefensa víctima.

Dirigió la pistola hacia mi pecho y en un segundo fugaz apretó el gatillo. Caí al suelo de rodillas pero, antes de expirar, pude ver como él, mi gris criminal de piedra y acero, caía de bruces al suelo y quedaba inerte junto a mí.

Tras ver aquella imagen, pude expulsar tranquilamente el poco aire que quedaba en mis pulmones y entrar para siempre en el sueño eterno y sereno de aquellos que supieron amar.

Sa dernière dame

Il l'attend assis sur le canapé. Ses yeux commencent à briller quand il se rappelle toute sa vie.

Devant lui, une figure noire apparaît. L'homme peut sentir le froid qui s'approche doucement et qui vole ses dernières minutes de vie.

L'agilité de sa jeuneusse est partie et maintenant les ans pesent sur lui comme de lourdes pierres. Le temps fuit entre ses mains qui essayent de le retenir.

La dame en noir marche lentement.

Le silence est si dense entre eux, qu'il peut écouter son coeur, lequel bat tranquillement. Il n'a pas peur. Il ne regrette rien parce que sa vie a été parfaite même avec ses erreurs.

Il cherche les yeux de la mystérieuse femme dans l'obscurité. Elle est très proche. Elle montre un froid sourire qui gèle tout autour d'elle.

Elle enleve ses gants et lui offre sa main.

Aujourd'hui, avec sa dernière dame, il est plus tranquile qu'avec la première, et il se voit capable d'aimer pour une dernière fois.

Il prend sa main, froide comme ses yeux, froide comme son sourire, froide comme elle.

Il s'approche d'elle, il s'approche de ses lèvres.

Il peut sentir la douceur de sa bouche, la douceur de la mort qui commence à être une partie de son corps.

Après le baiser, son dernier soupir. Après le soupir, l'arrêt final de son coeur.

Él la espera, sentado sobre el sofá. Sus ojos comienzan a brillar al recordar toda su vida.
Delante de él, una negra figura aparece. El hombre puede sentir cómo el frío va ocupando todo lentamente y robando sus últimos minutos de vida.
La agilidad de la juventud se ha ido y ahora, los años pesan sobre él como pesadas piedras. El tiempo huye entre sus manos que intentan atraparlo.
La dama de negro camina pausadamente.
El silencio es tan denso entre ambos, que puede escuchar su corazón batir con tranquilidad. No tiene miedo. No se arrepiente de nada porque su vida ha sido perfecta incluso con sus errores.
Busca los ojos de la misteriosa mujer entre la oscuridad. Ella está muy cerca. Muestra una gélida sonrisa que hiela todo a su alrededor.
Ella se quita los guantes y le ofrece su mano.
Hoy, con su última mujer se siente más tranquilo que con la primera. Se ve capaz de amar por última vez.
Él toma su mano, fría como sus ojos, fría como su sonrisa, fría como ella.
Se acerca a ella. Se acerca a sus labios.
Puede sentir la dulzura de su boca, la dulzura de la muerte que comienza a ser parte de su cuerpo.
Después del beso, su último suspiro. Después del suspiro, la parada final de su corazón.

La nostalgia

"Es rara ¿no? La nostalgia. Porque tener nostalgia en sí no es malo, eso es que te han pasado cosas buenas y las echas de menos."
Película "Princesas"

La Vie

No sólo admitiré que amo La Vie en Rose,
sino también en azul melancolía y en verde,
de la forma más negra y de la más colorida.
La amo gris y lluviosa,
pero también soleada y anaranjada...
La amo con sus contrastes,
con sus cosas malas y sus cosas bellas.
Son tan necesarios los llantos, como lo son las risas.
Por ello, no hay que arrepentirse de nada,
Non... Je ne regrette rien... Rien de rien.
Y por ello también, al Hymne a l'amour
debe unirse el himno a la soledad...
Debe haber un canto al dolor, y otro al placer.
Uno a la alegría, y otro a la tristeza...
A los sueños, pero también a las pesadillas.
A la muerte, pero sobre todo a la vida.
La vida es una canción agridulce.
Sería muy triste lamentarse y sólo verla agria,
sería muy triste no atreverse a bailarla.

Ya no es tiempo de soñadores

Los muertos ya no viven en el cementerio, han ocupado las calles y visten traje y corbata. Caminan encorvados y con prisa. Saludan levantando las cejas, una falsa sonrisa, o hacen un gesto con la cabeza. No tienen tiempo para las palabras, ni para errar entre el hola y el adiós.

Tras duras horas de trabajo en su cubículo, llegan agotados a sus casas, esperando la cena sobre la mesa. Ya no les quedan aspiraciones. Lo único que desean es que esta vez el pollo no esté salado y que quede cerveza en la nevera. Ya no es tiempo de soñadores. Hoy no.

Sus cabezas están peinadas sólo por fuera. Sus casas tienen grandiosas fachadas, pero por dentro están vacías. Vacías y frías. Ellos están igual.

Un día, un chico se topó con uno de estos transeúntes. Tras el gruñido que le soltó, el joven quiso darle una lección a aquel muerto viviente, pero no podía atacarle al cerebro porque no tenía. Él sabía bien que la mejor arma eran las palabras, pero éstas ni siquiera atravesaban su cráneo.

Tras varios intentos, el chico desistió y supo enseguida que la invasión sería inminente. Los muertos tomarían la ciudad.

Microcuento 2

- ¡Lo único que pedimos es libertad!- gritó, tras darle una calada a su cigarro.

Unamuno

No es: "Me duele España"... es más bien: "me duele el mundo".

Un todo sin nada

Reina la oscuridad, una oscuridad permanente.
Sólo hay vacío, todo está lleno de un vacío latente.
Todo son prisas, ruido, falsas risas,
Todos son creyentes que no van a misa.
Todos son políticos corruptos que dicen ser democráticos,
Y en cuanto la cagan, sacan el tema del cambio climático.
Todos son románticos que buscan su amor ideal,
Pero las parejas que tienen son para una noche y poco más.
Todo son caras largas, depresiones, ansiedad,
Chutándose algo para olvidarse de la realidad.
Todos ahí sentados, sin hacer nada, en el sofá,
Dejando que los demás les digan cómo han de obrar...
Y si sales de ese 'todos' te llamarán diferente,
Serás un loco por usar de más tu mente,
Pero no creas a estos, porque ellos sólo mienten,
Tú empezaste a ser persona cuando dejaste de ser gente.

Microcuento

–¿Cuál es tu mayor deseo?
– Vivir muchos años- dijo mientras le daba un bocado a su grasienta hamburguesa.

El límite de la tierra

Él estaba convencido de todo en lo que creía y siempre había luchado por defender aquellas creencias.

Un día decidió mostrarle al mundo que tenía razón, y se embarcó a la deriva con el fin de encontrar el límite de la Tierra. Si ésta era plana, tendría que tener un final.

Pasó días enteros en su pequeña barca haciendo frente al frío de la luna y también al fuerte calor del sol, al hambre y a la soledad.

Hasta que uno de esos días, en la inmensa oscuridad de la noche, vio una intensa luz a la que se aproximaba poco a poco.

Había encontrado el final, el límite, pero no era más que el de su propia vida.

Era otro pobre loco que moría defendiendo algo imposible.

Saber vacío

El día se apagaba
Y la noche amenazaba con llegar...
Como un náufrago
Me refugie en tu piel,
Aguardándome de que el azul de las olas
No me arrastrase a la tristeza.
Éramos dos cuerpos
Atrapados en la sombra
De un mundo que confundía el avanzar
Con el destruir.
Éramos dos almas no comprendidas,
Ni buscando serlo.
Eramos miles de personas
Y a la vez, juntos, solo una.
Queríamos ser el saber
escondido entre cada hoja,
Cada letra,
Cada palabra...
Y cuanto más nos acercábamos,
Más se alejaba.
Lo único que atraíamos
Era la desdicha de conocer de más
Y saber que no podíamos arreglar nada.
Aquello, que al final solo servía
Para acabar fundiéndote
Con esa noche amenazante.

El tic-tac de la vida

-   ¿Sientes cada segundo corriendo por tus venas?

-    El tiempo no pasará sobre mí,

 si es eso lo que esperas.

-  Tus retratos no envejecerán por ti…

-  Mas, ¡el perder la juventud

tanto me apena!

-   Más triste sería el no venir.

-   ¿De qué sirve venir,

Si esta vida es una condena

Y el único destino es morir?

 - Tanto llorar tu alma envenena…

 Dime, si sabes que vas a sufrir

¿Para qué aliviar tus penas?

Si sabes que la miel se va a ir

¿Por qué coger la colmena?

- ¡Porque yo quiero vivir!

Mas temo a lo que me espera:

A que la muerte me arrebate el sentir,

Y no regresar jamás pueda.

Temo mi consumir

Y fundirme como una vela…

Le temo tanto al fin,

Que en lugar de la vida vivir, 

le mido lo que le queda.

Si no se ve... ¿no existe?

Extendían un leve velo.

Cubría cada rincón oscuro, cada cristal roto, cada sueño perdido.

Había sonrisas en las caras de los habitantes de ciudad Hipocresía. Todo brillaba en el lugar y lucían sus mejores colores.

Nunca se preocuparon de mirar bajo el velo.

Nunca iluminaron esos rincones, no unieron los cristales, ni ayudaron a rescatar los sueños. 

La vida era más fácil haciéndose los ciegos.

RECOMENDACIONES. Golfus de Roma.

Este sábado 28 de junio a las 21:00, tendrá lugar en el teatro El Jardinito, la obra de teatro Golfus de Roma. Se trata de una especie de "recopilatorio" de obras del autor latino Plauto. Es una obra muy divertida en la que tendrás la risa asegurada.
La historia, resumiendo un poco, narra la historia de un esclavo que tratará de conseguirle una chica a su amo, de la que se ha enamorado. La dificultad se encuentra en que esta chica es prostituta y para conseguirla deberá tramar un plan, que se irá complicando a lo largo de la historia.
Esta vez mi recomendación no es para leer, sino para que asistáis a vernos. Merece la pena.

El imperativo de vivir.

Despertad mentes adormecidas. Soñad con el mañana para así poder construirlo, desde unos cimientos que se derrumban a la par que los árboles.
Levantaos, alzad la vista al cielo y comprobar que dios no está, pero que el mundo -sea lo que sea- sí, y está hecho para ser vivido.
Abrid los libros, apagad los móviles.
Abrid la mente, apagad los prejuicios.
Apoyaos en el suelo y agarradle la mano a vuestro ser, de él no os separéis.
Sosteneos en tierra firme pero que solo sea para coger impulso... Y volad.
Que fluyan los sentimientos en forma de música, verso o pinceladas.
Volad y dirigir vuestro vuelo como un ave, y no como un avión.
Volved a lo natural.
Pero sobre todo vivid... Vivamos.

Lo único constante son los cambios

Leo las líneas de tiempo pasado y las letras se nublan. El mundo ha cambiado. En solo unos segundos, gira cada pequeño mecanismo de esta gran máquina y los sentimientos se mezclan.

El miedo se transforma en posibilidad, todas nuestras creencias mueren, ya no solo los kilómetros separan a las personas...

Todo se altera tanto. Y sigo sin saber quién soy, dónde voy, qué quiero... Tal vez si no me preocupase tanto de responder a estas preguntas, viviría y se responderían solas. Hasta ahora lo único que he podido averiguar de mí misma es que estoy en constante cambio, como el mundo.